|
Лишь об одном – что нет ей нужды К нему стремиться. Он хотел, Чтобы она еще осталась. Она осталась… и потом К нему все чаще обращалась Среди коллег… Он на листок Ее домашний номер быстро Успел, прощаясь, записать. Опять судьба его без смысла Кромсала будущность, как тать. * * * Его бумаги из столицы Вернули тем, с кем бился он. Он встретил там лишь те же лица, И понял: «Всё – игра». Закон Номенклатурный им по нраву: Своих не сдал – тебя спасут! А мы-то думали, что право, А мы-то думали, что суд… Но в их переднюю Фемиду Пускают, чтобы приказать. И, не показывая виду, Что опустили их, «решать» Садятся чинно судьи в тогах. Чуть что – из зала гонят вас, Иль мигом «в дальнюю дорогу» Прикажут двигаться. Так «фас» Для пса цепного – безусловный Рефлекс. За что же их винить, Коль рождены все поголовно Рабов по-рабски же судить? Но вера – что же делать с нею? Как дальше жить? Куда идти? Так гордо флаг на башне реет. Но «башню» сносит. Нет пути… * * * «Мы живы лишь деньгами», - метко Изрек великий наш Поэт. Вошел еще раз в ту же клетку И Павел, где исхода нет. Там пума черная привычно Ему отд?лась. Он не знал, Что стал в зверинце симпатичным Самцом на час. А он искал В своей Елене разрешенья Напрасных поисков его… «Ты знаешь, я… прошу прощенья, Я – замужем». После всего, Что переж?ли, что сказали Они, ликуя, столько раз – Он ощутил опять из стали Капкан. Как будто на заказ Его, как блюдо, доставала Она из печки, подогрев, Когда от мужа начиналась Изжога… Словно постарев, Не смог он сразу же железо Изгрызть – и начал кость крошить. Прошла извечная аскеза. Он привыкал за всё платить. * * * Подходит всё к концу когда-то, Начало знаменуя вновь. Он быть «любовным автоматом» Устал. И проклял ту любовь. Давно газетку разогнали, Где штатно числили его; Везде печатать продолжали За гонорары. Ничего Он не планировал надолго – И просто жил. А дни текли. Вновь год прошел, почти без толку. Как вдруг – письмо: «А я твои Всё губы, милый, вспоминаю, И помню, что шептал мне ты… А я болела тяжко. Знаешь, Я всё люблю…» Как с высоты Смотрел на почерк он знакомый – И ничего не ощущал, Как будто вышедший из комы. — 7 —
|